文：眉山运松
这么多年了
他的骨头已被岁月揉成了泥土
被某棵树或者小草吸收
成为一种风景
想起诗仙李白
好像为自己的豪饮
也找到了一个不错的理由
夜读他的诗
总有一种面朝大海春暖花开的感觉
在血液中流淌
太白作古了
只是留下的那些诗
还是那样年轻
每个字扔到地上
都能听见一声惊雷