没有勾勒唯美的天份
只是信仰遥途的认真
我坚持从那个老人的门前经过
晾了半响的茶想必已剩余热
书桌上的画笔还安静
也扮演忠诚者的模样
貌似这样才不会被苛责
始终没能等到一个脸庞
也终究无法想象
那该是如何迟暮的脸
会泛出多神彩的光
或者 来不及开口
画笔也还不曾晓得
等迈开步子的时候
思想就已经倒戈