我们
零六年夏，我们十三，
没有女朋友，没有玫瑰。
没有强颜的笑，
也没有难言的泪。
我们像几个晴朗的石头，
滚在回家路上的铁轨。
几双人字拖，几条大马裤，
抱着一个篮球，
笑着，笑着，忘了回家的路。
一一年夏，我们十八，
你们去了重庆，去了武汉，去了昆明，
去了长沙。
而我，来到兰州。
这里，
没有明信片，没有篮球，
没有你抽了一半的烟，
也没有喝到胃出血的酒。
一四年夏，我们二十一，
又回到我们熟悉的家，
你身边多了个女孩，
却不是当年刺在手臂上的她。
没有拥抱，没有问候，
我们像几头忧郁的石狮，
蹲在生锈的铁轨上。
几盒烟，几瓶啤酒，
望着一片夕阳，
沉默着，沉默着，忘了走过的路。