春风不度玉门关。
大漠笙歌，我于古巷观雁南飞，一别四月，裂月仍未悊伏。
是残阳画不出的阴柔，是池水描不出的豪放，你我不该相望。

立冬了，多注意身子，别像我一样整日病殃殃。我自小体质就不太好，大病没有小病倒拖了一身。
想捻一枝冬梅，斜插在青花瓷里，相得益彰吗，不。有些乱花渐欲迷人眼吧，过犹不及。
我的文字自浓烈变得淡漠苍白，有时候是一刹那的冲动就提起了笔，真正想去写点什么却又什么都说不出。
砚墨被牗外冬风吹得凝固如磐石，仔细瞧去，它还是那样，散发属于它自己的墨香。
尽管它已不再是它。

想起月光落在左手上里的一句话。
“风把她的裙摆吹得很高，像一朵年华”。
大抵就是这样的意境吧。