艺术是什么，它掐得准你的脉，但掐不断你的脉，也治不了你的病。我已经像一个鬼一样在这个世间活了这么久，伴随着一切希望的破灭和一切欲望的幻灭。我不再有一千个也许，假设已经对我失去了意义，我从来没有在风里哭过，我的心知道我从来没有在风里哭过。我所有的勇气都被拿来应付明天，我究竟还对这人世指望什么。它不会给我更好的，比如自由，比如快乐，比如主宰自己的权利。我不会说再多动听的话，不会再诉回味悠长的苦，我的意识犹如被吸干了汁水的甘蔗，乏味得一无是处。我不会再去形容风景，比如天有多蓝，纵然无知我也知道秋天的晴空地下白鸽成群地扇动翅膀是何等璀璨。这一切美对我毫无意义，就像蓬勃的春天对将死的花毫无意义。我的心里有客人，它堵住我的眼睛，我抢不回一个完整的魂灵，一切与生俱来的习气和天性从而销声匿迹。我麻痹着自己等着求生，也许是我，也许不是我，导引着这一切。然而我不该相信除我之外世间还有别的存在能感知并且悲悯我的痛苦，如此剧烈以至于我不得不自我麻痹从中逃避，就像针扎在剥去表皮的血肉上，那是我的世界里唯一的鲜活。我心中的客人啊，吸血的魔，你知我招引你前来，就失去了抱怨的身份，然而你当明白这累世的因缘，你为何有资格对我如此狰狞。信的人有福了，如此无所思辨地依靠着，善知识必将救你。聪明的人，最是愚蠢，明知故犯地求着自主，可否想过无人度化，卡在阴阳之间？