人是为了多巴胺而生的，虐也是一种快乐。人性也天然具有确定社会坐标和献身的欲望，没有什么比奋不顾身爱着一个人更容易满足这种定义。因为平凡的我们，在这个世界上并不会发生什么了不起的事让我们获得伟大感，大多数普通人只有借助爱给自己戴上使命的光环。而在这个过程中，你仿佛看见他在废墟中向你招手，实际上是你找到了他，模拟出一个场景，将他顺理成章作为你收纳欲望的容器。

「我曾是个不可救药的浪漫主义者，现在仍然是。我相信爱是至高无上的。我并不指望自己会幸福，也不幻想我会找到爱，我不把爱看作灵丹妙药。我把爱看作一种自然的力量，像太阳光一样强烈，是必需的，是不受个人情感影响的，是既带来干旱又带来生命的。爱一旦烧尽，这星球也就死亡了。 」

我的心里刚下过一场雪，人寻的爱都结成鲜芽上的雪珠，顺着叶子滴落到低处。当爱人推门而入，阳光闯进来，小小雪珠受惊散成水汽从眼眶逃亡。

我一般有两种精神状态：
1.我自信得像皇帝
2.我脆弱得像小动物，这个世界对我太苛刻

很难理清我过去这一年到底收获了什么，只是这昏昏沉沉的一年又要过去了。

下辈子当个水母，没有脑子，天天在水里傻乐，被冲上岸就随机毒死一个人类。

就让月亮挂在水中吧，让快乐浮在心上，那样连举手都会是良辰美景。

印象中的北京，仍停留在霜降金秋的季节。傍晚天色沉沉，却能看见远方有半壁光照，如剪不断的绸缎，从这端流向那端，绵延数万里。当太阳落到地平线，国歌奏响时，好像有人绕到我身后去，执起我的手，声音在耳畔，如同从地心深处炸出鲜花，替愚笨的小孩挡去生死。我听见披心相付，倾情许诺，字字真诚。墙城外，红旗漫卷西风，徐徐展开，一点飞鸿影、云端、霞光数为背景，而那些在党鲜艳旗帜下许过的承诺，正是光的开始。

跟牧涵聊起去过许多城市，就数北京的秋天最有秋高气爽的气息。他表示同意，但又惋惜：「早年的北京更漂亮呢，只是现在城市污染和商业化太严重，早就没有当初那种历史文化鲜明浓厚的色彩感了」我听着也跟着感慨起来。想起儿时看过《城南旧事》，总觉得自己也在四合院里生活过。我分明是地地道道的南方人，饱含老北京气息的四合院在我记忆里却特别清晰。青砖灰瓦，在茅檐低小的院落里围炉煮酒，出门就是蜿蜒伸展的深巷胡同。穿过梦境的墙，我时常坐于四合院中，静静地看着炊烟袅袅升起，小贩们的吆喝声都被隔在墙外。如老电影里的片段，小小的井口流转着四季。果然文学是人们最高的精神连锁没错。是文学独有的力量打破时代更迭的阻碍，凿破文明间冰封的路径，使我纵然没能生于北京，也能隔空与二十世纪前半叶的完整北京城对话，以及许我在好梦初眠的夜搬着小板凳静坐于院落中。

梦里的雪下得真安静啊。醒来以后，想起她，既怅然若失，又无比安宁，像一朵能停在我心房、永远不会融化的雪绒花。她是我的梦，我的亲人，我的一场冰冰凉的热病。从前我写镜花水月都是庄谐的恋与痛，只有她是我永恒的眷恋但不会痛。

想起我的女孩，她的手像寒玉一样凉。

「在我们忧患的一生里，爱是高过其他浪花的浪花。一旦忧愁来敲我的门，只有你把我荒废的时光填满，只有你的目光将虚无逼退。」

我擅长用清冷的月光追踪她，看她拂衣四海为家，看她拾旧事砌起一筑墙，在罅隙里痴望你一生。

我有时候也不明白爱到底是什么。不过转念又想，爱是什么其实不重要了，它总以虚幻的型态现身，无论如何都抵不过身边一个实在的拥抱的。