电磁炉红光刚跳亮，老父亲就把洗得透亮的皮皮虾、小鱿鱼往锅里推。红枣、鹌鹑蛋在沸水里打转，像他总念叨的“日子要咕嘟着才热乎”。
记得小时候，他骑二八大杠载我去码头吃排档，我踮脚够桌上的虾，他笑着把剥好的虾肉塞我碗里。如今我帮他夹菜，才发现他鬓角的白，比锅里腾起的蒸汽还要淡。
旁边堆着翠生生的青菜，木筷碰瓷碗的脆响里，他说“鱿鱼须得煮透才鲜”，语气和当年教我系鞋带时一样认真。
水汽漫上来，模糊了他眼角的纹路，却清晰了这刻——原来最“鲜”的从不是海鲜，是能陪他把烟火过成诗，把岁月涮成暖。