【活动】活埋**
民国三十一年的谷雨，黄泛区的风沙卷着槐花掠过沈砚秋的蓝布衫。他蹲在漯河火车站的断壁后，指尖在褪色的银锁上摩挲 —— 那是素芬去年给他挂在脖子上的，说等打跑了日本人，就用这锁给将来的娃子压惊。汽笛呜咽着划破天际，沈砚秋猛地站起，军靴在碎玻璃上碾出刺耳的声响。他刚从徐州战场退下来，左胳膊还缠着渗血的绷带，怀里揣着的半截铅笔，在烟盒纸上画了七十八个正字。每天一笔，记着和素芬分开的日子。“同志，要去西安不？” 瘸腿的车夫叼着旱烟，车斗里堆着逃难的人，像捆成一团的枯柴，“听说那边有粥棚。”沈砚秋摸了摸怀里的银锁，锁身已经被体温焐得温热。素芬的老家在西安城外的郭家村，临走时她踮脚在他耳边说，要是走散了，就去她家那棵老槐树下等。他把烟盒纸叠成方块塞进贴胸的口袋，那里还压着张素芬的照片，边角已经磨得发毛。官道上挤满了流民，饿死的人就那么歪在路边，像被晒蔫的庄稼。沈砚秋看见个抱着孩子的妇人，孩子的脸蜡黄得像抹了桐油，嘴唇干裂得像块陈年的瓦片。他想起素芬，她要是饿肚子，准会偷偷把窝头塞给他，自己嚼树皮，腮帮子鼓得像只偷粮的松鼠。走到洛阳城时，沈砚秋的绷带已经发臭。他在城隍庙的残垣里，听见熟悉的河南坠子调。一个穿月白布衫的姑娘正坐在石墩上，给伤兵缝补破军装，手指灵动得像只穿花的蝴蝶。“素芬！” 他扯开嗓子喊，左胳膊的伤口崩开，血珠子滴在滚烫的黄土上，洇出小小的深色圆点。姑娘回过头来，阳光穿过她鬓角的碎发，在脸上投下细细的光影。真是素芬，只是头发剪短了，耳朵上多了对银坠子，不是他送的那对。她看见他时，手里的针线 “啪嗒” 掉在地上，针鼻儿在尘土里打了个滚。“砚秋？” 她的声音发颤，像是被风卷住的蛛丝。沈砚秋扑过去想抓住她的手，却被个穿黑绸马褂的男人拦住。那人袖口别着国民党徽章，皮靴锃亮得能照见人影，腰里的勃朗宁手枪晃得人眼晕。“这位兄弟，有事？” 男人的声音像磨过的砂纸，他把素芬往身后拉了拉，手指有意无意地按在枪套上。素芬的银坠子在沈砚秋眼前晃。他突然想起去年中秋，在郭家祠堂的月光下，素芬说她爹给她留了对银镯子，等成了亲就传给儿媳妇。那时她眼里的光，比祠堂供桌上的油灯还要亮。“你说过等我。” 沈砚秋的声音像被砂纸磨过，左胳膊的伤口疼得钻心，却比不上心口的钝痛。他看见素芬手腕上的银镯子，不是她爹留的那对，样式新得扎眼。“沈大哥，” 素芬低下头，声音细得像蚊子哼，“现在是民国三十一年了。”穿马褂的男人突然笑了，从钱夹里抽出两张法币，拍在沈砚秋胸口：“这位兄弟，相逢即是缘。这点钱，够你买张去西安的票。”沈砚秋的手攥得发白，烟盒纸从口袋里滑出来，被风卷着飘到素芬脚边。她弯腰去捡，男人却抓住她的手腕，力道大得让她皱起眉头。“走了，素芬。” 男人的声音里带着不容置疑的命令。素芬被他拉着往前走，路过沈砚秋身边时，她飞快地塞过来个油纸包。沈砚秋捏着那包东西，硬得像块石头。等他回过神来，素芬已经上了停在路边的黑色轿车，车窗摇上去的瞬间，他看见她在抹眼泪。风卷着槐花落在沈砚秋的蓝布衫上，他打开油纸包，里面是个啃了一半的窝头，还有那对他送的银耳环，用红头绳系着，在夕阳下闪着微弱的光。远处传来枪炮声，沈砚秋把银锁和耳环一起塞进贴胸的口袋，转身走向逃难的人群。他听见自己的心跳声，像擂鼓一样，震得耳膜生疼。“同志，还去西安不？” 瘸腿的车夫又问，车斗里的人换了一批，都是面黄肌瘦的模样。沈砚秋点点头，左腿却像灌了铅，每走一步都像踩在刀尖上。他知道，有些东西，就像被活埋在黄泛区的万千枯骨，再也找不回来了。夜幕降临时，沈砚秋坐在车斗里，看着月亮从云里钻出来，像素芬去年给他缝的补丁。他摸出那半截铅笔，在烟盒纸背面画了个歪歪扭扭的十字。第八十个正字，终于画完了。
民国三十一年的谷雨，黄泛区的风沙卷着槐花掠过沈砚秋的蓝布衫。他蹲在漯河火车站的断壁后，指尖在褪色的银锁上摩挲 —— 那是素芬去年给他挂在脖子上的，说等打跑了日本人，就用这锁给将来的娃子压惊。汽笛呜咽着划破天际，沈砚秋猛地站起，军靴在碎玻璃上碾出刺耳的声响。他刚从徐州战场退下来，左胳膊还缠着渗血的绷带，怀里揣着的半截铅笔，在烟盒纸上画了七十八个正字。每天一笔，记着和素芬分开的日子。“同志，要去西安不？” 瘸腿的车夫叼着旱烟，车斗里堆着逃难的人，像捆成一团的枯柴，“听说那边有粥棚。”沈砚秋摸了摸怀里的银锁，锁身已经被体温焐得温热。素芬的老家在西安城外的郭家村，临走时她踮脚在他耳边说，要是走散了，就去她家那棵老槐树下等。他把烟盒纸叠成方块塞进贴胸的口袋，那里还压着张素芬的照片，边角已经磨得发毛。官道上挤满了流民，饿死的人就那么歪在路边，像被晒蔫的庄稼。沈砚秋看见个抱着孩子的妇人，孩子的脸蜡黄得像抹了桐油，嘴唇干裂得像块陈年的瓦片。他想起素芬，她要是饿肚子，准会偷偷把窝头塞给他，自己嚼树皮，腮帮子鼓得像只偷粮的松鼠。走到洛阳城时，沈砚秋的绷带已经发臭。他在城隍庙的残垣里，听见熟悉的河南坠子调。一个穿月白布衫的姑娘正坐在石墩上，给伤兵缝补破军装，手指灵动得像只穿花的蝴蝶。“素芬！” 他扯开嗓子喊，左胳膊的伤口崩开，血珠子滴在滚烫的黄土上，洇出小小的深色圆点。姑娘回过头来，阳光穿过她鬓角的碎发，在脸上投下细细的光影。真是素芬，只是头发剪短了，耳朵上多了对银坠子，不是他送的那对。她看见他时，手里的针线 “啪嗒” 掉在地上，针鼻儿在尘土里打了个滚。“砚秋？” 她的声音发颤，像是被风卷住的蛛丝。沈砚秋扑过去想抓住她的手，却被个穿黑绸马褂的男人拦住。那人袖口别着国民党徽章，皮靴锃亮得能照见人影，腰里的勃朗宁手枪晃得人眼晕。“这位兄弟，有事？” 男人的声音像磨过的砂纸，他把素芬往身后拉了拉，手指有意无意地按在枪套上。素芬的银坠子在沈砚秋眼前晃。他突然想起去年中秋，在郭家祠堂的月光下，素芬说她爹给她留了对银镯子，等成了亲就传给儿媳妇。那时她眼里的光，比祠堂供桌上的油灯还要亮。“你说过等我。” 沈砚秋的声音像被砂纸磨过，左胳膊的伤口疼得钻心，却比不上心口的钝痛。他看见素芬手腕上的银镯子，不是她爹留的那对，样式新得扎眼。“沈大哥，” 素芬低下头，声音细得像蚊子哼，“现在是民国三十一年了。”穿马褂的男人突然笑了，从钱夹里抽出两张法币，拍在沈砚秋胸口：“这位兄弟，相逢即是缘。这点钱，够你买张去西安的票。”沈砚秋的手攥得发白，烟盒纸从口袋里滑出来，被风卷着飘到素芬脚边。她弯腰去捡，男人却抓住她的手腕，力道大得让她皱起眉头。“走了，素芬。” 男人的声音里带着不容置疑的命令。素芬被他拉着往前走，路过沈砚秋身边时，她飞快地塞过来个油纸包。沈砚秋捏着那包东西，硬得像块石头。等他回过神来，素芬已经上了停在路边的黑色轿车，车窗摇上去的瞬间，他看见她在抹眼泪。风卷着槐花落在沈砚秋的蓝布衫上，他打开油纸包，里面是个啃了一半的窝头，还有那对他送的银耳环，用红头绳系着，在夕阳下闪着微弱的光。远处传来枪炮声，沈砚秋把银锁和耳环一起塞进贴胸的口袋，转身走向逃难的人群。他听见自己的心跳声，像擂鼓一样，震得耳膜生疼。“同志，还去西安不？” 瘸腿的车夫又问，车斗里的人换了一批，都是面黄肌瘦的模样。沈砚秋点点头，左腿却像灌了铅，每走一步都像踩在刀尖上。他知道，有些东西，就像被活埋在黄泛区的万千枯骨，再也找不回来了。夜幕降临时，沈砚秋坐在车斗里，看着月亮从云里钻出来，像素芬去年给他缝的补丁。他摸出那半截铅笔，在烟盒纸背面画了个歪歪扭扭的十字。第八十个正字，终于画完了。
